Сегодня всю ночь читала "Жизнь взаймы" Ремарка. Утром, когда закончила, сидела вся в слезах. История любви туберкулезницы и гонщика, Все оч печально закончилось. И так стыдно стало, что я думаю о сексе с каким-то чуваком, веет таким мещанством от всего. Быт этот, мыслишки мелкие... До сих пор под впечатлением от книги. Ремарк козлина, играл на самых тонких струнах души.
В общем, размазало меня, не хочется смотреть ни на кого. Даже мысль о похотливом взгляде на тренера оскорбляет. Может, попустит к вечеру, на растяжке. Но ощущение независимости нравится. Перегорело что-то в эмоциональном плане, что-ли. С удовольствием бы выпила кофе с коньяком под сигаретку, только коньяка нет

образ тонкой звонкой фригидной бабы не раз спасал меня из жопы, пусть еще послужит, пока лицо не потеряла

«В среду, где-то после пяти, я подошёл к Федору Сергеевичу и попросил, чтобы он рассказал мне историю своего успеха.
Полчаса я увлеченно слушал, как он начинал с нуля, потом стал бить его табуреткой по голове».